Hvert andet minut
glider der et flakkende skær
ind i stuen
og lyser op et kort nu.
Jeg nyder den blaffende mystik,
det er vores eget fyr.
Nu er mørket helt mørkt,
jeg kan ikke se alle de små huse,
kroen
eller kirken med de små grave.
Jeg kan se mange lys
på Ferring strand,
ude på Harboøre,
Hanstholm Fyr vifter, vifter igen,
viberne sidder og sover,
radioen snakker.
Jeg hører ikke,
jeg ser ikke,
ryger ikke,
tænker ikke.
Jeg ligger på sengen,
kan ikke sove,
ligger bare og venter,
på en ny dag,
en ny dejlig arbejdsdag,
fyldt af nederlag,
eller et lille lysglimt.